A tarde.

A tarde chegou silenciosa.
Não há risos.
Não há cânticos.
Só desejo. Talvez saudade.
Um não-sei-quê cujas palavras são obrigatoriamente desprezadas. Tal como as explicações. Nada de exigências. Uma amnésia de promessas. Só silêncio e dúvida. E dói devagar.
Talvez se a dor fosse um furacão, seria bem mais rápido acená-la um adeus.
Mas, não, a dor é litigiosa. Ela vem, por ora. Finge que não virá mais.
E, numa tarde como esta, ela traz toda a sua força.
E mata. Desmorona. Corrói. E quando não há mais jeito de doer mais, ela se oculta nos véus da alma, esperando outras tardes. Tento dormir. O cansaço é bondoso. Com mãos delicadas, abaixa nossas pálpebras e, por instantes, nos faz esquecer do desespero.
Acordo sobressaltada. O coração, como uma partícula ínfima e impotente, está quente. Então, as lágrimas descem.
Preciso de um banho. As águas fáceis devem ser a do chuveiro, mas dentro de mim, chove initerruptamente.
E, nesta tarde, tão composta de ambiguidades, a tentativa de acreditar no impossível requer uma força bem maior do que nas outras tardes.

Um bom filho...

...sempre volta.
Eu passei um longo tempo longe daqui, mas isso não significa que eu abandonei este blog "para todo o sempre, amém". Também não vou culpar o tempo, que é o meu maior aliado. A correria também não pode tirar a poesia que existe em mim. E aqui dentro está tão cheio de palavras. A vida é um bumerangue, de tantas idas, tantas voltas, ciclos, processos e mudanças. As qualidades surgem, alguns defeitos são retirados, muita coisa é aperfeiçoada, mas ainda existe coisa pra aprender. Ainda bem que tenho uma vida pela frente.
E este blog para poetizar tudo isso.
Por isso, cá estou e daqui não vou mais sair.

Aqui dentro.

De repente, nada mais que de repente, a vida da gente muda. Mas, não é porque acontece uma combinação do acaso com as circustâncias, e sim, porque os resultados de um longo tempo de planejamento e transpiração finalmente estão no seu devido tempo de realização. Aí, é necessário equilíbrio para poder segurar tudo nas mãos, não desperdiçar nada e sobrar tempo para agradecer.
Como um furacão, alguns conceitos simplesmente vão embora. Não é falta de personalidade. É flexibilidade humilde. Alguns outros são reafirmados. Outros, sob muito custo e até lágrimas, são revistos. E eu vejo o quanto crescer dói. O quanto algumas coisas, que a minha boa infância fez um bom favor de me distrair ,vêm à tona, para então poder resolvê-las de uma vez por todas e assim, seguir em frente e continuar.
E não é preciso ser poeta para sentir tudo isso que está aqui. E nem será necessário ser um idealista militante para acreditar que tempos melhores virão e me ajudarão a enxergar o passado como um dádiva, tal como o presente o é.

O cabelo de Rebeca

Então, eu a vi foto de Rebeca, de cabelo bem curto.
Logo ela que tinha uma paixão surpreendente pelas suas longas madeixas.
Quando cortei o meu, no ano passado, ela me disse que JAMAIS cortaria seu cabelo pra ficar curtinho. "Não combina comigo!".
Mas, ela cortou.
Não. Ela não ser quis diferente. Ou ao menos quis adentrar à vitrine da moda-dos -cabelos-curtos.
A mudança de estética foi por um motivo sublime.
A gente não sabe o que é problema, quando a gente não passa.
A gente só julga os outros, quando nunca passamos por nenhum julgamento.
Só conseguimos chorar com os outros, quando, um dia, derramamos nossos punhados de pesares e sentimos que doeu.
Só consgeuimos cortar nosso lindo e perfeito cabelo, quando a gente sente, pelo menos um pouco, a dor de quem não os têm, ou melhor, jamais os terá de novo.
Rebeca deu o seu bonito cabelo, no último domingo, porque sentiu e chorou a angústia das mulheres ribeirinhas escalpeladas da Amazônia. Mulheres como nós, que lutam, trabalham e se esforçam para sobreviver. E tudo na vida tem um preço.  O delas é perder o cabelo, às vezes, as orelhas, os olhos e toda a pele que  reveste o couro cabeludo.  Ao sair de suas humildes casas, adentram um barco, cujo motor se encontra no centro dele. Vítimas da falta de proteção -barata e simples-dese motor, seus longos fios são simplesmente sugados.
É tão forte que algumas delas até morrem. Se sobrevivem, elas continuam a morrer posteriormente pelo descaso, pela baixo auto-estima, pelo desprezo, pela aparência deplorável, por saberem que nada muda e que suas companheiras têm destino decretado, já que ser transportada por estes veículos é a sua (leia bem) única maneira de sobrevivência. Elas vivem e morrem, todos os dias.
A comoção não é nada diante disso. Criar um dia, no ano (28 de agosto), para o combate a esta tragédia diária não é suficiente. Conceder passe livre não dirime os transtornos.
A gente não deve somente cortar o cabelo, mas a nossa própria alma.
O que Rebeca fez me deu um sentimento profundo. Um idealismo que a gente não pode parar nunca de ter. Uma revisão de vida. Um olhar sobre o mundo. Mas, não o meu.
E sim, o daqueles que sofrem, que morrem, que vivem, que nascem à espera de ação e não de discursos.

Os longos cabelos de Rebeca..

Agora de frente

Por amor às ribeirinhas

A música do momento.

Colisão. Anderson Freire.


"Colidir com o mundo e ficar de pé
Mais que conhecer, preciso viver."

ABAIXO A LÍNGUA MÁ

E a língua,segundo o livro de Tiago, tem o poder imenso de destruição.
Felizes aqueles que têm domínio sobre ela! Quem já não sofreu alguma lesão por causa dela?
Bem, eu já. Mas, eu consegui sobreviver para contar. Os bons amigos dela, a mentira e a calúnia, também não me foram desconhecidos.
Por causa do mau uso dela, eu estive em lugares que nunca pisei e fiz coisas que jamais imaginei.
Quando tinha treze anos, soube, subitamente, que estava namorando com um rapazinho. Eu poderia até tirar proveito da situação, afinal de contas, não seria nada mal, mas, a verdade é que eu não estava. Foi uma bonita da mentira, que fui resolver com o dono tête-à- tête, que, por sua vez, adivinhem?
Isso mesmo, negou na maior cara de pau.
Isso foi só o começo de tantas outras coisas que eu fiz, sem nem mesmo saber que as fiz.
E não é que eu aprendi?
Todo esse falatório falso contra a minha vida me fez adentrar à turma que não admite esse bláblá rotineiro de quem fez ou deixou de fazer, de viu ou deixou de ver e etc e tal. 
Corro longe de conversa fiada.
Finjo que não ouço quando alguém quer saber da vida de fulano em relação a beltrano. Li que fofoca é quando você espalha um determinado assunto, sem que você não seja nem parte, muito menos, solução para algum problema.
E quem fala demais, acaba se perdendo nas palavras. E as palavras, uma vez ditas, jamais poderão ser restituídas.
Faço, aqui, então, um merchadising contra a fofoca!
 ABAIXO A LÍNGUA MÁ!


"Uma das primeiras coisas  que acontece quando alguém está realmente cheio do Espírito não é falar em línguas, mas dominar a que já tem" (Sidlow Baxter)

O fio de cabelo branco.

A velhice, um dia, chega.
Não nos damos conta, é verdade. Mas, ela vem. E traz maturidade, equilíbrio e nos torna menos intransigentes, menos prepotentes.Quando jovens, temos certezas absolutas, verdades incontestes, cabeça dura. Temos razão e isso nos torna ou moralistas demais ou rebeldes sem causa. Mas, o que importa é que a velhice chega e, finalmente, os valores mudam, transmudam ou não mudam.
O espelho, num desses dias, me trouxe uma reflexão que nunca tinha pairado na minha cabeça. Ele me apontou um fio de cabelo de branco.Nunca, antes, havia me preocupado em ficar velha. Mas, percebi, nesse dia, que envelhecer é inevitável e então,  estremeci.
Além do valor estético (Nããããã!!!!!), um dia, comecei a pensar, meu cabelo estará tomado de uma nuvem espessa. E eu não terei mais esses olhos. E eu não terei mais essa força. E eu não terei mais meus ideais. Eu terei mudado. Eu envelhecerei. Eu saberei o que é tempo, saberei esperar. Saberei o que foi construir. O que foi lutar. O que foi plantar.
Pensar que um dia ficarei velha é pensar em tempo. É aprender que ele pode ser meu aliado, se eu tiver a essência do novo, embora o a moldura do velho permaneça. É pensar enfim, que muito tenho a aprender.  E ainda tenho a vida pela frente.