Meu cansaço suspendeu. Diante de dias de uma frenética semana, em que meu corpo tomou só forma de mente, eu ouvi que errar é ruim. Meu perfeccionismo não dá espaço para isso. Preciso acertar. Preciso corrigir. Preciso organizar..Preciso fazer o que mesmo? Sinto tonta. Acordo e não me sinto. Mudo várias vezes ao dia. Resta a poesia. Nesse fim de mundo. Nesse fim de tudo. De uma noite escura. E começo a escrever sem saber onde vai dar. E percebo que assim vivo. E, se eu errar. Deus há de dar um jeito para eu consertar. "Quando eu vim para este mundo, eu não atinava nada.."
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